viernes, 26 de febrero de 2010

Mai y su minimundo.

Mai Aishu nunca deja de sorprenderme. Fotos, dibujos, pintura, cartas. Decora mi casa y mi vida con la sencillez envidiable de los genios humildes.
Ella es una de esas personas bonitas por fuera y por dentro. Sentada tranquila en el centro del huracán de su obra. Ajena a la turbulencia que nos barre a los demás.
Por eso y por muchas otras cosas la quiero.

Ayer arrojaba minimundos. Lugares perfectos donde vivir. Me quedo con este. Mar, montaña, una ciudad pequeña, un gran malecón. Un día soleado para siempre.


miércoles, 24 de febrero de 2010

Tu quoque, Gallardón?

Hoy he estado en una reunión literaria en un bar muy bonito. La gente se levantaba y leía sus escritos o cosas que les gustan. Todo muy interesante. Yo he aprovechado para seguir la línea Marnie y robar un periódico. Sí, qué. Ellos me han cobrado 2 euros por un agua con gas. Agua, elemento muy abundante, anhídrido carbónico, ni te cuento. Que digo yo que si les hubiera pedido agua con uranio, o iridio con xenón, gas noble donde los haya... Total, que voy a volver.
Pues al llegar a casa he reproducido el paraíso con mi diario robado, mi chino take away y la ilusión de esperar Muchachada Nui con el pijama puesto. Abrir el diario.

Y de pronto Gallardón.

Y aquí es donde me cago en dios. Gallardón, el simpático centro izquierda infiltrado. Amigo por enemigo de mi enemiga (soez se está poniendo la Aguirre!), amable militante por tradición pero de corazón rojillo. Cómo nos haces esto?! macarra! gilipollas! (Yo no me represento ni a mí, puedo insultar) Pues no se le ocurre...

El tema es así. Para conmemorar el 8 de marzo, día Internacional de la mujer, ha organizado un taller de costura sólo para ellas bajo el lema LAS MUJERES NO PIERDEN EL HILO. Sí, amiguitos/as, voy a volver a insultar, mediocre! payaso! y de nuevo, gilipollas! Pero eso no es todo, al finalizar se celebrará un concurso de postres. No, no puedes, sólo para chicas.


Anímate, mujer, que lo llevas en la sangre. Hazle un traje de general a tu marido que es el que manda.




Al principio me he reído. Luego me he enfadado. Luego me he vuelto a reír con el uranio. Pero ahora estoy enfadada.

IU ya se ha quejado por mí, arguyendo que estas actividades desprenden un tufo a Sección Femenina de la Falange que echa p'atrás. Y que sólo les queda nombrar un jurado compuesto por hombres, receptor pasivo de las bondades caseras de la esposa.

Coser es precioso. Cocinar postres también. Pero en el mundo al cual quiero traer una criatura algún día, necesito, alcalde de mierda, que lo sepan hacer unos y otras.

No creo en la ley de la paridad. Creo en la competencia. Un cargo público debe ser ocupado por la persona más preparada. Qué más dará de qué cojones de sexo sea. Extrapolando a la vida cotidiana, que cocine quien más mano tenga en una pareja. Estas asignaciones de rol me ponen violenta a estas alturas del siglo. Violenta, Gallardón!

Así que ya se me ha jodido la ternera con setas chinas. Que, por cierto y para pasmo y repugnancia de ese sucio personaje, me ha preparado un hombre.

De verdad, no lo entiendo. Queda en manos de Joaquín Reyes el levanterme el ánimo...


BIBLIOGRAFÍA AFÍN desde mi biblioteca vertical tan chula:
. cualquier libro de Luís Otero. La española cuando besa -P&J-, Mi mamá me mima -P&J- y He aquí la esclava del señor -Ediciones B-. Buenísimos.
. Celtiberia Show, de Luís Carandell. Sexismo patrio y otras perlas peninsulares.

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martes, 23 de febrero de 2010

Ciudad de mí.


Hay ciudades que vienen a ti. No estás en ellas, no eres viajero, paseante, admirador, no eres ajeno ni te abandona a la mera espectación. Hay ciudades. Que te permiten respirarlas. Y su bendita presencia. Tensa tus antebrazos y... Se te mete hasta el pecho y lo ocupa todo.

Nos detuvimos frente a la pérgola porque un grupo de personas estaban bailando.
- Mira. Como en China.
Apreté los diarios del domingo, ella se acomodó la bufanda y dio un sorbo tímido al café que traía en las manos. Nos detuvimos porque todo se detuvo. Y la gente bailaba swing y, al fondo, la fuente donde se hacían fotos los turistas, apenas restaba luz a ese momento en ese parque en esa ciudad que era mía de nuevo.
Ella sonreía, movía los pies y maldecía el no haber traído la estenopeica. Cada momento tenía su foto. Me afané no poco para alejarla de los circuitos y las postales, mentí, simulé perderme para poder perderme por fin. Y cada respiración era esa ciudad en mí.

Continuamos paseando por el parque. Ella veía lo que yo notaba, que algo. Amor. Dolor. Grandiosidad. Pérdida. Encuentro. Corría libre por mi mejilla. No dijo nada. Y yo no me avergoncé.

Volvimos a casa por una ruta nueva. Mis tacones inauguraban el camino con amable repiqueteo. Empezaba a llover. Pero no se quejó del paraguas y yo no aligeré el paso. Porque una vez en casa, asomada al balcón, iba a perder bajo la lluvia la línea del mar que ahora se me ofrecía. Se me regalaba. Ténue. Cada vez más lejana.

- Qué pena no haber bailado.

Pero yo sí había bailado. Llegó por la espalda y me tomó la mano. Subimos a la pérgola, nos mezclamos con todos. Sinatra nos cantaba y nosotros bailábamos como si nada más. Mirándonos a los ojos, respirándonos despacio. Reímos, giramos.
Hasta que la pieza acabó y, de la mano, me volvió a dejar a su lado. Y seguimos caminando.
Ella no dijo nada. Yo no me avergoncé.
Y aquel sentimiento eligió recorrerme antes de caer y mezclarse con la arena.
Y formar parte para siempre de la ciudad que hay en mí.


viernes, 19 de febrero de 2010

Abrázame, tonto!

En Canturreando nos declaramos fans del abrazo.
Besos, qué mierda es esa? Mejilla derecha, mejilla izquierda. Y, uy, somos amiguísimos. No, no, no. Si eres amiguísimo de alguien, abres los brazos en una rendición absoluta de la guardia y expones tu centro vital para pegarlo a otro.
Hay algo más bonito? Siendo muy primarios se reduce a eso, a arriesgar tu flanco más poderoso, el pecho. A exponer el único tiro seguro ante alguien. No solo te franqueo el paso sino que te aprieto contra él. Porque yo soy de las que aprietan en el abrazo. Y paso los brazos en diagonal, uno sobre el hombro, otro en las costillas, ven aquí de verdad, cohone.

Pero no todo el mundo es así de franqueable. Me da un ascazo cuando abrazas a alguien y se le quedan los brazos rígidos a los lados... J era así. Pero tras convivir un año con mi pesada persona, puedo decir que se ha convertido al abracismo. Ahora abraza que te cagas. Y le gusta!

Ernesto y yo no entendemos a las personas que rehuyen el contacto, nos parecen sospechosas, como los grandes alérgicos, los que no se echan azúcar en el café y los que les da grima dormir con calcetines. Pero los respetamos. Así que cuando alguien tensa todo su cuerpo al verte tan cerca, soltamos rápido. No somos tan cabrones.

Al empezar teatro nos hicieron un ejercicio muy revelador. Abrazaos. Y abrazabas a un desconocido compañero. No es creíble, repetid! Abrazabas más fuerte. Que no era creíble. Coño, por qué? Porque nuestras pelvis no se tocaban. Fijaos para la próxima, las personas que se tienen confianza se abrazan de pies a cabeza. Expones el cuerpo entero. Qué bonito, joer.

Vivan los abrazos! vivan las pelvis! si queréis joderme el día dejad los brazos a los lados!


Vamos con el PRACTICUM:


Claro ejemplo de dos animales recelando el uno del otro.


Buen intento, pero no.
Se ve claramente que el tigre no tiene confianza.




Esto ya es otra cosa, señor mío.

jueves, 18 de febrero de 2010

Otra entrada tipo twitter para comunicar que Canturreando se mea en sí mismo y se harta de vivir en un tango, se autoelimina las entradas de qué pena me doy por tener que escribir y vuelve a la vías que les son propias. A saber,
. canturrear bajito como cuando estás estúpidamente contentito
. pública denuncia de las barbaridades ajenas y propias
. línea hostil contra Rouco y allegados
. pública adoración de pelirrojos que lo merezcan y aplauso a cada levantamiento de ceja que haga el Norton
. musiqueo afín y buenrrollero
. crítica de guiones, diálogos y letras de canciones que desde aquí nos parece que no debieran existir


Voy a echar a alguien de menos. Pero lo echaré de menos haciendo cosas que me diviertan, o sea, tocando palmas.

Rouco, Aguirre, Britney, dadme el tono.

sábado, 13 de febrero de 2010

Happy Valentine's.



Se acerca San Valentín. Y si bien la misión de Canturreando viene a ser cagarse en este tipo de cosas, sobretodo en ESTE tipo de cosas, no lo voy a hacer.
Hablemos de Valentín.
Este hombre era sacerdote en la época de Claudio II, que pensaba que los hombres eran mejores como soldados que como enamorados. Hasta ahí podríamos estar de acuerdo. Así que prohibió las bodas entre la gente joven. Con muy buen criterio. También prohibió la doctrina cristiana -era Claudio el hombre de mi vida?- porque ahí no había más divinidad que él.

Valentín, que ejercía el laicismo sólo de boquilla pero que resultó ser un grandísimo pacificador a la par que ser humano, comenzó a vender excepciones al ejército en forma de matrimonio, todo esto de tapadillo. Y digo vender porque el precio era acogerse a la fe cristiana. Así que por cada uno que estaba muy enamorado de su novia, le venían tres que preferían no partirse el jeto por Claudio Emperador. Nunca sabremos quién sí y quién no, pero crea fama y échate a dormir, que ya le sacará rédito el Corte Inglés.

Todo era muy bonito y romántico hasta que llegó a oídos de quien tenía que llegar.
- Lo siento, Valentín, pero esto tiene que acabar, nos dejas sin huestes.
- Bueno, pero antes deja que te cuente una historia sobre un carpintero, su novia y cierta paloma.

Valentín debía ser un grandísimo orador, porque Claudio no sólo lo dejó libre sino que casi se convierte. Pero su familia lo llamó al orden -Claudio, no jodas que te has creído lo de la paloma!- y nuestro héroe fue hecho preso.

Fue torturado hasta hacerlo renegar del amor y sus bondades? grilletes, ganchos, teas? santificación por martirio, pues? No, no, si murió fusilado. Entonces? Es que cuando estaba preso, su cautor, con un alto sentido del cachondeo, le llevó a su hija ciega para que la enseñara a leer. Ahí es donde la Iglesia nos dice que la muchacha recuperó la vista y nosotros tenemos que tragar. Da igual, lo fusilaron con milagro incluido el 14 de febrero.

Entonces nosotros celebramos que estamos muy enamorados y nos hacemos regalos caros. Bueno, vosotros. Yo me he pasado los últimos años con un chico muy majo que no se creía lo de la ciega. Por más que se lo adornara no hubo manera. Qué rabia. Mis amigas con sus regalos de novios crédulos y yo con un científico vacío material.

Porque esto es como la navidad. Qué le queda sin los regalos? celebrar el nacimiento del niño dios? Aburrido. Pues lo mismo.
Por lo que pueda ser, este año colgaré mi calcetín de San Valentín, que es el de navidad pero descosiendo el reno y pegando un corazón. Si alguien que no sea Ernesto cree que soy la mejor, que me dibuje un pato y me lo envíe por mail. Qué te han regalado? Un dibujo de un pato. Hay más verdad en eso que en un jodido anillo. Con todos mis respetos para los que vayan a regalar un jodido anillo.

Así que Canturreando no se muestra ni a favor ni en contra. Nos fastidia el consumismo pero nos gusta el amor.
Somos asín.

A quererse, amiguitos.

domingo, 7 de febrero de 2010

Buenos propósitos

Entrada tipo twitter para compartir con el mundo que me voy a dedicar al terrorismo.
Yes.
En mi barrio hay una tienda de productos chinos. Han hecho a mano una pancarta que dice "Haz el bien y el bien te será devuelto".
a) mi experiencia me dice que es mentira.
b) siguiendo la línea autodestructiva Banco de Pruebas, voy a hacer el mal.

Hale, que os jodan.

jueves, 4 de febrero de 2010

Cuánto quieres.



En 0:46 se halla el gesto puntos suspensivos por excelencia.

- Pero Edward Norton no es guapo.
- No. Ya. Pero es... Cómo decirte... Es como un...

Por si no habéis pasado del segundo 46 -u os habéis desvanecido cual quinceañera- os cuento que este buen hombre apoya un interesante proyecto para el desarrollo del pueblo Masai haciéndolo coincidir con la maratón de NY. Aunque ya ha tenido lugar (no puedo estar pendiente de todo lo que hace) aún se aceptan aportaciones. Más información sobre la Maasai Marathon.
Aflojarse los bolsillejos. Que mira cómo lo piden...

Como en anteriores patrocinios, colgaré foto con su camiseta puesta. Camiseta, camisa. Lo que lleve.

Je.

Jejejeje.

lunes, 1 de febrero de 2010

Así se vienen los días.


Y nevó tanto que no pude hacer nada.
No hubo sol sobre mis recuerdos. Pero aquella nevada, alarmante, inesperada, ruidosa, me recordó a otras y me dejó exhausta en el rincón que escogí para alejarme. Rodeado de ventanas y almohadones, estufa, leña, silencio de pueblo perdido. Ni siquiera hubo Jäger hasta el segundo día.
Pero el chispazo llegó, previsible como en mis temores.

Y vuelvo con varias determinaciones nuevas. Y asombrosamente potentes para alguien tan laissez-faire, debo añadir.

Tengo que entregar nuevo material. Y la fecha es Abril. No es disculpable, no es interrumpible, Abril y punto.
He colgado listas en la pared con lo que tengo y lo que no, material por rehacer, palabras que llevarán a historias, con un horario esclavo y espartano que se ríe de la inspiración y pretende tenerme en estado de alpha desde que salga el sol.

He abandonado planes de vida perfectos porque escribir no tenía cabida en ellos. Y si supiera que estrellando mi cabeza contra la pared se iba a acabar este tormento, juro que lo haría. Lang Lang quiso cortarse las manos para no poder tocar más. Salvando las distancias, lo entiendo perfectamente. ¡No se puede soportar!
Se vienen días de trueno.

Pero Lang Lang siguió tocando, no me queda otra.
Que no parezca derrotista. (Y aquí EDITO. El blog es mío, qué le vamos a hacer).
Sí, que lo parezca. Tanto si lo haces como si no, tiene sabor a derrota. Y a veces dan ganas de gritar. Cosas tipo mierda o quédate. Pero si yo fuera también huía.


No sé si se entiende. Por qué es una mierda. Porque no te queda otra que trabajar con lo que tienes, con lo que has visto, con lo que has conseguido y lo que te ha sido negado, regalarte con los días de sol aquellos, sacar el polvo a matices que te hacen reir, a sonrisas que mejor era si no volvían, meter la cabeza en el baúl de tus horrores privados y rescatar aquella sensación que quisieras muerta, aquel olvido, bofetones de la vida, sensaciones que no, el dolor reciente y convenientemente oculto, el amor, el desamor. A rebozarte. Y luego cómete la vuelta, que para escribir un parágrafo de mierda te has hecho un arañazo en el alma de palmo y mitad. Profundidad, no longitud.

"Qué bonito es escribir, para mí es como una terapia" ¡Mis cojones! Terapia es lo que necesitas después.

Bueno, que alguien me vaya averiguando lo de la cabeza y el muro, pues.


En mi próxima vida abandono la idea de ser Beatrice para ser una feliz ameba, cómo era la canción, with no alarms and no surprises, please. Perfecta.


Un colega me ha pasado estas consignas que debo pegar a modo de mantras debajo de mi horario:

. si escribes de noche, la mañana se jode. Cumple el horario.
. si no te mola, te jodes. Ya te molará.
. Y si no, te jodes igual. Es un curro.

Qué días se me vienen, amiguitos...

miércoles, 27 de enero de 2010

Lo necesito


Veamos cómo funciona un desfibrilador. Ese aparato que ponen con unas palitas en el pecho y dicen "Carga! Fuera todos" y disparan. Lo conoceréis de series como Urgencias, Hospital Central, Anatomía de Grey, House y esas bondades televisivas tan realistas como el propio Miró.

Pues bien. El corazón está mandado por un nódulo generador que envía corriente hacia aurículas y ventrículos. Primero se contraen unas y luego los otros. Y eso es el tuc-tuc que oímos los que tenemos corazón.
Hasta ahí todo bien. Pero es que resulta que todas las células cardíacas tienen capacidad para ejercer autónomamente y ponerse a dar su propio show eléctrico pasando del nódulo jefe. Lo que viene a ser la flor de la democracia amén de una puta locura. Las aurículas y los ventrículos empiezan a recibir cientos de contraórdenes venidas desde cualquier sitio, que abras, que cierres, que vuelvas a cerrar, aquí mando yo, por encima de mi citoplasma: el caos, te estás muriendo porque el corazón ha dejado de bombear.

Y ahí es donde te meten el corrientazo que -bueno, esto es más complejo, polarizar, despolarizar, como diría un profesor mío, no me interesa ni a mí- y las para a todas. STOP, locas! Todo quieto. El nódulo jefe, en el mejor de los casos, vuelve a hacerse con el control y a enviar una sola señal. Todo obedece. Estás salvado. No tienes muy buen aspecto y a lo mejor un par o tres de quemaduras tamaño paquete standard de pitis te acompañan un par de meses.

Pero todo funciona.

Entendido como el chispazo que todo pone en su lugar, tenemos que ciertos lugares actúan como desfibriladores. Tal es el caso de S. No voy a dar el nombre porque entonces querríais venir con vuestros desajustes y sería, insisto, una puta locura.

El estado S es una complicada fórmula de tequila, Jäger, dados, esquí y amigos de esos que te ves una vez al año pero que te tienen siempre un sitio en la mesa y nunca dejáis del todo de estar en contacto. Porque de alguna manera perteneces a ese lugar.

El chispazo te sobreviene al segundo Jäger. Para los que no lo conozcáis, el Jägermeister es un licor de hierbas alemán que, en mi más que limitado recorrido por el mundo del estupefaciente, substituye de forma natural al LSD. Y que como te pongas muy fuerte no vas a tener resaca en dos días. Porque no se te pasa el pedo hasta el tercero. Es una gloria. De pronto, lejos de caer en un estúpido estado borrachuzo mal, empiezas a estar tranquilito y contento y "Carga! Fuera todos" ordenado. Tus amigos y amigas delante, un jardín bajo el cubilete que vas a vender como trío a la reina y tu primo el que colecciona tequilas y que ha cerrado el restaurante para vosotros, saca el José Cuervo Reposado y te mira, sabes que es el que más le gusta, al pobre. Se han creído lo del trío y da igual, mañana vas a ir a esquiar o te van a llevar a esas termas naturales. Todo está ordenado. Mientras te bañas de sol, piensas en tus problemas sin acritud y se resuelven entre ellos como personas perfectas. Quizá piensas en alguien. Y lo imaginas haciendo algo interrumpible, un gesto hermoso con esa boca. Y en la tuya la nicotina está siendo barrida por el glorioso recuerdo del último sorbo de Jäger.

Entonces todo viene solo. Escribir es como escuchar un dictado, sólo tienes que estar atento, ni siquiera estás pensando. Lo mejor es que al repasar te sorprendes. Sonríes y quieres abrazar pero te han dejado tranquilito con tus cosas y te vendrán a buscar luego, por la tarde, para ir a A al aperitivo y volver a S a cenar, a beber, a jugar a los dados. Qué más da. Mañana volverá a hacer sol sobre tus ideas. Y ese gesto en tu memoria seguirá siendo interrumpible. Quizá mañana te atrevas, valiente de Jäger, a besar ese recuerdo.

Y el corazón tuc-tuc, tuc-tuc...

Mañana estaré en S recibiendo mi descarga.

Un día te llevo.




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miércoles, 13 de enero de 2010

Estáis muertos




Has sufrido alguna de las siguientes patologías, amiguito/a?
. apendicitis
. alergias alimenticias
. intolerancias graves
. dispnea severa por asma

La lista podría ser larga, pero si has dicho SÍ a alguna de estas frecuentes cositas, no le demos más vueltas, la naturaleza ha querido eliminarte. Sí, ya no te quiere vivo/a, es así. Y si sigues entre nosotros es porque has tenido la suerte de nacer en esta época.
Me gustaría verte con una reacción anafiláctica por marisco en plena Edad Media. Cataplasma de jengibre y sangría con sanguijuelas. Y al hoyo.
Celiaquía? la naturaleza ha hablado, tenía pensado matarte lentamente. Apendicitis? ahí ya te ha borrado de un plumazo.
No estáis en sus planes. Os mira y se pregunta qué hacéis aun aquí.

- Que me ahogo, Galeno, corticoides!
- No se han inventau, caballero. Utilize su último esfuerzo para confirmarme que me dona su cuerpo.
- Su puta ma...
- Donado!

Designios naturales. Que continuéis en el mundo ha sido básicamente una cuestión de suerte. En cualquier otra época... Qué edad teníais cuando os operaron de apendicitis? pues ahí se acababa lo vuestro. La naturaleza os ha dado patada de su lista de amigos. Sus motivos tendría.

No como yo, que aunque estéis muertos os quiero igual. Aunque me deis un poco de cosilla.

Vivís un tiempo regalado. Procurad ser agradecidos, haced el bien y no llaméis demasiado la atención de la madre Naturaleza, que tiene un pronto muy malo y a ver si se va a rebotar y acaba lo que empezó.

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miércoles, 6 de enero de 2010

Por fin es Reyes!

Sí, sí, sé que debería quejarme porque no sólo es una fiesta religiosa sinó que además es monárquca y no paritaria. Pero es que se llama Reyes... Me puede la estética año tras año. Qué sonoridad, reis, reyes. Voy a gritarlo.
Mi rincón de escribir tiene una acústica regular, pero ha sonado pasable.
Al tema.

Este año, Canturreando se pone en plan filántropo y se pasma a sí mismo con su regalo estrella.
TATACHÁAAAAAAAAAN...

HEMOS ADOPTADO UN PINGÜINO!



Sí, amiguitos. Se podía escoger además entre un pony, un burro, un tigre cojo o una estrella. Y, aunque Ernesto pujaba fuerte por la estrella para no tener que comprometerse emocionalemente con otro ser que no fuera él mismo, ha ganado el pingüino. Animal con diéresis, ave que no vuela y nunca podrá ira a cazuela, personaje elegante que come pescaíto y no molesta a nadie, que se da sus baños y se desliza sobre la tripa y pone los brazos así para atrás cuando corre. Por todo eso y mucho más... Tenemos un pingüino!

Sé que le puedo poner Reyes. Pero también Hero. Haize. Carlos. Tengo unos días para decidir, así que si alguien quiere sugerir, oye, adelante.

No creo que hayáis sido muy buenos, así que ni pregunto qué os ha caído.

Hale, navidad, hasta el año que viene. A tomar por culo.

.
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sábado, 2 de enero de 2010

Recuento de navidad


Bien, bien, bien, ya ha pasado la navidad. Hagamos recuento. Estamos todos. Eso es lo más importante. Que los que parecía que podían sucumbir al paroxismo alcohólico y acabarse lanzando en caída libre desde su propia altura a los pies de un taxi, no lo han hecho. Y hablo sobretodo de mí. Que si este año no he probado las mieles de la autodestrucción -y motivos había, qué cojones hace la Esteban dando las campanadas, cielosanto?!- es porque tenía un reto.

Sí, amiguitos/as, me he pasado a Mac.
Y me está volviendo loca el jodido leopardo de las nieves.

Empezando porque no tengo cómo escribir. Lo que era el Office se convierte en un programa muy caro que no te viene. Eso sí, te regalan un trapito para que limpies la pantalla con la insignia de la manzanita y unas pegatinas para el coche que no pienso poner. Con el coche no me venían pegatinas para el ordenador! Así que tengo un ordenador caro y bonito y estoy escribiendo de nuevo en libretas. Hay que joderse. Sí, SGAE, lo voy a acabar copiando del cuñado apañao que todos tenemos. Mientras tanto, escribir en papel tiene un nosequé de placentero, ese tachar, escribir en los márgenes, usar lápices... Mmm...

Otro problema es la música. Que tampoco tengo. Mac es muy enrollao, pero se da de hostias con algunos formatos en los que yo guardaba cosas. Como mis cedeses. O sea, con la música que me bajo por la patilla sí, pero con la que he pagado por amor a la creación remunerada, no hay manera, tú. Pues no ando loca evitando que me borre todo el contenido de mi iPod porque no quiere música que provenga de otro iTunes que no sea él? Muy territorial el jodido programa. Sí, sí, que migre el iTunes. No, no me deja.

Las fotos. Esto ya es el descontrol. Ellas mismas se han hecho grupitos por afinidad y campan por el iPhoto aterrorizándome. Qué hace aquel novio del 2004, que yo quisiera silencioso y agazapado en carpetas, liderando mis recuerdos del carnaval '09 y de la boda de mi hermano? Por qué mi sobrina, con sólo un año y medio, ha sabido autoetiquetarse? Dónde está todo? Qué es este caos? Por qué Mireia está en todas las carpetas menos en la suya? Es todo muy bonito y te reconoce las caras y te pone musiquita -yo no tengo, pero él guarda una biblioteca secreta de temazos-. Pero es, digámoslo ya, el iCorral de la Pacheca. Yo ya ni me asomo.

Y hace cantidad de cositas graciosas. Tengo un montón de botoncitos aquí debajo para aprender a tocar la guitarra eléctrica, parar el tiempo, hacer videoclips, coordinarse con mi teléfono, mi mp3 y mi horno microondas. Pero, de momento, visto lo visto... a mí me da miedito meterme.

Sé que dentro de unos meses estará domado. Y seré tan feliz y vendedora como todos mis iAmigos, que parece que pasarse a Mac les haya mejorado tanto la existencia. Y le sacaré rendimiento y os colgaré presentaciones que las vais a flipar. Pero, como en todo, vamos a tirar de tópico, los inicios son jodidamennnnte difíciles. Y nos miramos y nos gustamos, eh? pero de aquí a que todo vaya fluido... qué malos ratos vamos a pasar, amiguitos/as.

El otro día me reí mucho con una cosa que dijo Fernando.
Si pones el cd de arranque de Windows al revés se oye al diablo. Pero eso no es lo peor. Si lo pones bien ¡te instala Windows!

Viva el caos! vivan los retos! vivan las manzanitas! suerte que no pasó ningún taxi!


Espero que vuestros regalos de navidad también os tengan entretenidos hasta la siguiente.
Voy a vagabundear por la red, aun no tengo claro el regalo estrella de canturreando para reyes...

viernes, 1 de enero de 2010

Alfonsina y el mar


Aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid, que este día no es especialmente luminoso, que mis neuronas no se encuentran entre ellas y una cosa que hablábamos con Mai, os suelto esta grandeza de Alfonsina Storni:


TU ME QUIERES BLANCA

Tú me quieres alba,
Me quieres de espumas,
Me quieres de nácar.
Que sea azucena
Sobre todas, casta.
De perfume tenue.
Corola cerrada

Ni un rayo de luna
Filtrado me haya.
Ni una margarita
Se diga mi hermana.
Tú me quieres nívea,
Tú me quieres blanca,
Tú me quieres alba.

Tú que hubiste todas
Las copas a mano,
De frutos y mieles
Los labios morados.
Tú que en el banquete
Cubierto de pámpanos
Dejaste las carnes
Festejando a Baco.
Tú que en los jardines
Negros del Engaño
Vestido de rojo
Corriste al Estrago.

Tú que el esqueleto
Conservas intacto
No sé todavía
Por cuáles milagros,
Me pretendes blanca
(Dios te lo perdone),
Me pretendes casta
(Dios te lo perdone),
¡Me pretendes alba!

Huye hacia los bosques,
Vete a la montaña;
Límpiate la boca;
Vive en las cabañas;
Toca con las manos
La tierra mojada;
Alimenta el cuerpo
Con raíz amarga;
Bebe de las rocas;
Duerme sobre escarcha;
Renueva tejidos
Con salitre y agua;
Habla con los pájaros
Y lévate al alba.
Y cuando las carnes
Te sean tornadas,
Y cuando hayas puesto
En ellas el alma
Que por las alcobas
Se quedó enredada,
Entonces, buen hombre,
Preténdeme blanca,
Preténdeme nívea,
Preténdeme casta.


Un grito enfrentado a los convencionalismos sociales de la Argentina de principios de siglo. Una grandísisma pensadora, una mujer libre.
El 26 de enero de 1938, hastiada física y emocionalmente, decidió caminar mar adentro.

Lo mejor de su obra

Feliz año!

Bueno, dia 1. Empieza el 2010. Yo, si me lo permitís, empiezo mañana.
Mis mejores deseos para todos/as.

Ah! y felicidades a canturreando! Ya tiene 2 añitos.