Si tanto te desvelen.

Me ha costado TANTO encontrarla que creí que la había imaginado.
Pero yo sé que esto lo cantaban mis padres en los viajes, es uno de los recuerdos más felices que guardo de ellos. Se pasaban el viaje canturreando Jarcha, Pradera, Mocedades, rojeces de la época. Qué grandes.

Es de Victor Manuel, canción popular asturiana de sus primeros tiempos. Si no eres muy progre puedes abstenerte, lo entiendo porque es una joya rara de cojones.
Pero hoy me he levantado con ella y la canturreo allá donde voy. En clase casi me dejan tocarla a cajón. Por suerte no, porque no tiene una percusión muy allá y hubiera hecho el mediocre.


Ahí va Soledá.

La letra.

Soledá de mi vida
quién te da pena.
Les campanes del alba
que me desvelen.

Soledá.

Si tanto te desvelen,
morena mía,
mandaré que les toquen
a mediodía.

Soledá...

Si algo te desvela, me lo dices.

De redecillas, Juegos Florales y otras formas de lo mismo.

En cierta localidad de mi país celebramos un concurso de belleza juvenil de tapadillo. Se trata de elegir al pueblerino y pueblerina más representativos. He dicho celebramos? Celebran. A mí me parece una mierda y una crueldad. Con doce años no sé qué tal te sienta quedar quinta. Es algo así como hay cuatro más guapas que tú. Que sí, que sí, que les hacen preguntas y tienen que ser además de guapos, ciudadanamente sueltos y simpaticones. Pero vamos, que desfilar graciosamente con el traje típico, cuenta. Y para que te quede graciosa una red en la cabeza tienes que estar bastante buena.

Que lo hagan los adultos, pues mira. Mostrarse en bikini, lucir curvatura, o enfermiza ausencia de ella, cepillarse las crines, enseñar la dentadura, paseíto, paseíto, pose. Cada cual con sus movidas. Ya se han adquirido unos hábitos mentales, que te zurzan si no quedas ni quinta, sabías a lo que ibas.

Pero con niños, aish...

Yo siempre he sido feuchilla y del tipo Pantera Rosa. Así que ya desde la escuela me adapté a lo que había y desarrollé diferentes tácticas de abordaje. Cada cuál tiene su público, ya somos adultos. Pero a la juventud que se aferra a la propia belleza como único bastión, que tiene los cojonazos y el ego de apuntarse a un concurso, que se enfundan la redecilla y pasean pisaverdes... Si no ganas te hundes.

- Oiga, que quiero ser un tipo interesante.

- Lo siento, te he visto con la redecilla.

- Pero es que he quedao quinto!

- Tarde.

Y, dándole otra vuelta, quiere el interesante ser guapo? No lo sé. Pero quiere seducir por la misma, exactamente la misma vía que el guapo de concurso. La exhibición.

Se afina el lenguaje, se contonean los conocimientos, te pones un escote de esos hasta los logros académicos. Paseíto, paseíto, latinajo. Concursos literarios, firma de libros, recitales musicales, cortos, exposiciones fotográficas. Es lo mismo. Lucimiento de lo que se tiene.

Así que quedar quinta en el concurso de piano también debe joder cuando tu arte es tu único bastión y bla bla bla.

- Yo quisiera ser guapita.

- Pero tú no has ganado un concurso de poesía?

- Dos.

- Pues te jodes.

Así que si arremeto contra Miss/Mister Bahamas, voy a tener que darle también a los Juegos Florales. Ernesto dice que no, que los concursos de belleza nos convierten en objetos. Ya, muy prosaico. Y los de literatura en objetos intelectuales. "Tiene más valor!" Lo he enviado a la calle a que se dé un paseo y luego me vuelva a decir que se valora más el intelecto que la belleza.

Ambas cosas nos han sido dadas, belleza y mérito intelectual y/o artístico. Que las tienes ambas, bendito sea dios. Que tienes una, sácale brillo. Que ni la una ni la otra? para qué se inventó el deporte, luce medallero que también tiene su público.

Al final, todo se resume en seducir, amiguitos/as. 

Zeneteando bajito

No le estaba haciendo mucho caso a "Una palabra tuya", creo que corría por casa, amontonaba cosas o algo así de estúpido, y de pronto, suavecito, evocador, Entre tu balcón y mi ventana. Pero qué... Investigación, afán y, poco a poco, se desgranaban en los medios Soñar contigo, Un beso de esos. Javier Laguna carga bien las letras y el malagueño les quita drama con ese nosequé de tu barrio. Yo no entiendo nada de música, pero he oído flamenqueos fusionados bastante peor conseguidos. Zenet me gusta.

Si estáis en Barcelona el 24 de Abril, toca en Mundo Caníbal.

Un detallito ahí abajo: Un beso de esos. Siempre me deja buen cuerpo.
Hay una versión del vídeo muy chula de Joan Vallverdú.
Vosotros mismos: http://www.youtube.com/watch?v=-QKyJNmyb-k
Y a vuestra izquierda unos morrillos.
Psh. Me apetecía.
Qué entrada tan saturada me está quedando.
Enlaces, imágenes, hipervínculos, música, video.
No me reconozco.

A veces fue así.

Vivimos tormentas, catástrofes, sismos. Ver el telediario es morir un poco, estirar el cuello es querer temblar. Mala gestión, necesidades comunes, errores propios y ajenos. Como diría Carlos, frío de vivir. Así que, a veces, un poco de poesía. No muy allá, pero para mí suficiente.

Tienes un hueco

entre tu hombro y tu pecho.

Un rincón para el descanso,

un paradero perfecto

para que apoye mi frente

y quede todo resuelto.

Un lugar que tú me prestas,

un escondite secreto

para que me huya todo

cuando acaricias mi pelo.

Tan suave de piel desnuda,

rincón tibio de tu cuerpo

para acomodarme exhausta

y soñar que nos queremos.

Sobre gatos que dan lecciones, frío como medio y temas que sí.

He salido temprano a correr. Es uno de esos riegos antiguos, planito, la ciudad a tus pies, la música a todo lo que da, el aire en tus pulmones que ayer te encargaste de joder bien jodidos y que hoy se preguntan si estás de coña, nena. A esas horas no hay nadie. Puedes sonreír mientras recuerdas que anoche, el concierto, el frío, las tapas, la cerveza, manos en tus manos, la suerte te miró directamente a los ojos. Pero ahora sólo el rítmico pum pum de un avance. Más rápido, más rápido.
Y de pronto una señora mayor colapsando precisamente el paso más estrecho. Camino, respiro, me quito los cascos para darle los buenos días. Me fijo en que pasea a un gato joven. Él camina delante de ella. Se para, la mira.
- Valerio.
Le hace un gesto para que siga.
- Valerio, ¿estás cansado?
El animal sigue en elegante trote, a su lado.
- Buenos días.
- Buenos días.
- ¿Es su gato?
- Sí. Salimos a pasear por las mañanas. A que nos dé el aire.
- ¿Y no se escapa?
- ¿Por qué se iba a escapar?

Estoy tentada de hacerle una caricia, pero de pronto Valerio ha adquirido una dimensión humana y se me antoja indigno toquetearle el lomo y el distinguido cuello.

Porque Valerio, tan joven, tan sabio, es la jodida representación de SÓLO NOS QUEDAMOS CERCA DE QUIEN NOS DEJA IR LEJOS.

Los adelanto, sonrío, Freddie Mercury me grita I'm having such a good time. No te lo creerás, Freddie, yo también. I don't want to stop at all.

Boston

More than a feeling



La oí en una peli. No, en una serie. Y luego L. la tenía en un recopilatorio extraño. Da igual, ya no puedo quitármela de la cabeza.

Ni en sueños

He soñado con su ciudad. Ahora, despierta, me doy cuenta de lo mucho que la recuerdo. La veía desde un cerro y distribuía barrios, edificios, localizaba su casa a partir de aquel enorme abeto japonés. Mis hermanos señalaban, creo que ahí... Y yo había vivido en esa ciudad lo mejor de esta vida. Está bien, Emi, algo de lo peor también.
Pero luego lo veo a lo lejos. Apoyado en una tapia, vistiendo uniforme de rugby, no sé a qué, porque él nunca... Pasamos por delante y Maite me aprieta la mano y yo no puedo mirarlo.
Y yo no puedo mirarlo. Sueño con Emi una vez al año y... no lo miro! No lo agarro del polo, del pelo de la frente, ¡Estuviste loco!.
Así que entramos a un bar que resulta ser un avión que van a estrellar contra Elche. Yo me levanto y la terrorista me intenta reducir dialécticamente. Bueno, que al final no se estrella porque lo resolvemos como personas y un par de hostias sí que cabría mencionar que se distribuyen, da igual, es muy largo.

100 canturreos

Parece mentira lo que da de si el aburrimiento, esta es la entrada número 100 en la historia del blog. Felicidades! Así que vamos a celebrarlo a lo Lucía Etxebarría (no! con sexo no! con autoplagio) rescatando una de las entradas que mejor acogida recibió en su día.

Con todos/as ustedes:

Heroínas

Creo que si soy muy buena me dejarán reencarnarme en lo que quiera. Y yo voy a elegir un personaje de novela, a ver si cuela. Os voy a mostrar a las candidatas.

Catherine Earnshaw. Cumbres Borrascosas.

Vive su infancia en una granja, es muy mona y consentida y gamberra. Se junta con Heathcliff, un niño sucio que han adoptado, y ahí comienza su historia de ni contigo ni sin ti, ni como ni te dejo comer. En edad temprana, conoce las bondades del pijerío local, y de zarrapastrosa contenta pasa a almidonada contenta. Pero su amigo/amor Heathcliff se enfada porque ya no pueden retozar por los barrizales y se va. Ella se casa con el pijo. Que es el deseable pero no el deseado. Con lo cual su vida es un contínuo qué cojones he hecho y acaba consumida por su error.

A favor: en realidad no sufre mucho porque muere pronto. El retoce por la granja a mí me gusta. Tiene el amor de los dos hombres, qué más quiere.

En contra: es un poco neurohistérica de bofetón. Un remilgado rubio de bucles se empeña en adorarla, cuando elle quisiera estar en brazos del morenazo romaní. Luego tiene que ejercer de fantasma en la granja.Esos errores salen muy caros, nena.

Beatrice. Mucho ruido y pocas nueces.

Esta es una jovenzuela que vive con su tío y su prima estupendamente en la Toscana. Tiene inquietudes culturales, por lo cual no se come un rosco. Hasta que conoce a Benedick of Padua, amigo personal del rey y soldado de profesión que, no obstante, también es ingenioso. Entonces entran en una larga batalla dialéctica a ver quién detesta más a quién y de forma más aguda. Al final resulta que están enamorados, obviamente.

A favor: un palacete en la Toscana con viñedos, capilla propia, bailes de Carnaval, y todo sin que se la vea dar palo al agua en toda la obra. Fenomenal. En la versión cinematográfica eligen a mi pelirrojo preferido para el papel de Benedick, Kenneth Brannagh... aish...

En contra: no sé si aguantaría estar toda la eternidad hablando en verso.

Elizabeth Bennet. Orgullo y prejuicio.

Es la segunda de las Bennet, acomodada muchacha con bastante más talento que sus hermanas que, casualmente, se enamora de un chico guapo, rico y arrogante que la hace sufrir y que no dice mucho en favor de sus luces. Pero después de pasar el perreo unos capítulos, todo se arregla y él es digno de canonizar. A esta chica no se le conoce más profesión que pasear y leer y yo no recuerdo ni que echara migas a los pollos. También viaja a ver a sus amigas, a su familia y asiste a bailes. Tiene un alto sentido del honor y es orgullosa. Aunque en el título ella representa el prejuicio.

A favor: esa vida ociosa de la clase media de la época, esas cintas en los vestidos, ese viajar en calesa. Al final disfruta de la porción que a esposa corresponde de fenomenal caserío con museo de pinturas propio y guaperas de bracito.

En contra: yo creo que en esa época se pasaba frío. Y no sé cómo de satisfactorias eran sus relaciones conyugales, todos tan distinguidos y formales, no lo veo yo claro...

Si os dieran a elegir, en qué personaje os reencarnaríais, así, por decir uno.

Yo creo que me voy a quedar con Beatrice, maja chica, inteligente, bien posicionada, pelirrojo al lado. Sí, creo que Beatrice. Así que cuando me muera no montéis shows, que estaré comiendo uvas y recitando versos en la Toscana.

Con tacto.

El otro día discutíamos sobre los sentidos. Sobre con cuál nos quedábamos si tuviéramos que elegir. Somos así de tontorrones, qué.
Hubo bastante unanimidad acerca de la vista, parece ser que mis amigos/as tienen un alto sentido de la plasticidad. Velada defensa sobre el oído, los sonidos, la música que nunca más... La mayoría sacrificaba el olfato y algún indeseable el gusto. Querido jamoncito, por qué semejante feo con lo que tú aportas de luz a este mundo? cómo vivir sin el breve y perfumado corte de una pieza Jota, Caballo y Rey?. Pues lo sacrifiqué. La servidora de Ustedes se quedó como Judas el día del amigo. Parece que no se valora



El tacto.


Cerrar los ojos y pasear los dedos. Una boca, un reborde, una etiqueta, un bordado. Tocar con los labios, con la parte más sensible de los antebrazos, buscar huecos con la barbilla, juntar un cuello a otro cuello, acariciar un cuerpo nuevo, verlo sólo con las manos, agua fría, toallas calientes, metal, el pelo duro de los animales, alguien durmiendo a tu lado. Apretar, masajear, acariciar con a penas las yemas. Abrazar, darse la mano. Besar es sólo tacto. Las sábanas ajenas, el ajeno arranque de un muslo, de un hombro, el calor de una hoguera, el agua de la ducha, el golpe de una ola, las manos de un bebé, la seda de un vestido, la nieve crujiente, comisuras perfectas, arriesgada exploración. Tocar, sentirse tocado. La botella de cerveza, los calcetines de lana, un pelo suave, una caricia furtiva, el arco de unas cejas, la masa del pan, la madera y la hierba mojada. El viento en la cara, el sol de media tarde y tú sobre la arena.


Desde luego no argumenté así. Hice un gesto, nos reímos y ya no le dieron más bola a mi sentido, siguieron con lo de la vista. Pero yo te elijo entre todos, no te preocupes. Después les encanta que les venden los ojos y les pasen hielitos y esas marranadas, a los muy fariseos...

Qué problemas para poner música. Los radio.blogs a mí no me funcionan. Youtube bien con Mac hasta que lo veo todo desproporcionado en Windows. A lo mejor es el destino. Que no quiere que os ponga música por razones obvias. Pero si alguno/a conocéis un truquillo... Prometo afinar.
Con las ganas de colgar Burning que tenía.
Bueno. Os lo canto.

"Dan las seis, sintonizo a los Stoooooones, recuerdos del peeloo largoooo, viejos bluuuuues, queridísimo Eric Burdon... Oooh yeah, ooooooh yeah"

Solucionao, eskerrik asko, Mai. Así que mejor que canten ellos.

Va por Usted

- Camarero, me puede poner un poco de presión en la cerveza, por favor?

- Desde luego. Vamos, coño, acábese la puta cerveza de una vez, que lo estamos esperando pa'cerrar!

(Maria, me han obligau!)

Llaves. Una entrada con abrazo.

- Necesitaría

Y ya tenía dos llaves en mano. Me ofrecía una isla o una ciudad pequeña. Los amigos olfatean esa necesidad de huir mucho antes que yo. Se me pone cara de qué hago aquí pudiendo estar en cualquier sitio. Los amigos y sus casas por el mundo han sido una constante de aireación desde los dieciocho. Salía de clase, recogía las llaves, abrazaba fuerte y habitaba sus espacios, sus segundas residencias, sus buhardillas apenas acondicionadas, daba igual. Ponían sus casas en mis manos, eso era lo grandioso. Me confiaban sus rincones, sus camas, sus platos.

- Qué va, si conozco yo un hotelito que

- Nononono. Toma. Vete.

Cuando tenga una casa grande va a estar llena de gente entrando y saliendo. En estos momentos, para que entre alguien tengo yo que salir. Avec plaisir, mi casa es vuestra.

Una isla tranquila, un vecino que compuso lo de enmig de la mar, un billete barato. O una ciudad nueva, muralla, catedral, biblioteca de la universidad por si quieres. Yo no sé cómo voy a devolver esto, pequeños patrocinadores, modernos mecenas. Herederos se gestó en rincones ajenos, en masías, en cortijos desvencijados, en terrazas al mar.

Cuando vives en un lugar tan igual siempre, necesitas favores geográficos.

Aquí tienes las llaves, aparcas la góndola en la plaza libre y au.

Lo malo es que se espera que te sirvan de algo. Creen en mí bastante más que yo misma. Pero vamos, que siempre me acaban pasando, como mínimo, cosas. Caras nuevas, diarios locales, bares pequeños, paisajes grandes. Ciudades. Escenarios. Localizaciones.

Así que creo que la ciudad. Le voy a decir que la ciudad. Citosfílica que es una. Igual es la de alguno de vosotros. Si me veis en la escalera de la catedral con un cigarro y una estúpida sonrisa, me saludáis.

Qué suerte de amigos, coño. Tendré que devolverles algo bonito y creo que cada día escribo peor. A ver si me paso a la acuarela o a la plastilina o al cajón flamenco o...

- Has escrito algo?

- No, pero te traigo un ornitorrinco amarillo y te he compuesto esta rumbilla en solo de cajón. Dame palmas.

Qué va a ser de mí.

Bar adentro

- Una caña, por favor.

- De presión?

- Alcoholismo.

Besos, palomitas y seres azules.

He estado viendo así un poco por encima la lista de las pelis tributarias a Oscar. Con poco interés, porque desde que se le concedió mejor actor a Russell Crowe, nada es lo mismo.

- Russell, cara de pena!

- La que tengo.

- Russell, emoción!

- Está comprendida en la expresión standard.

- Russell, felicidad extrema!

- Es que no puedo elevar mucho las comisuras porque tengo una parálisis facial que...

- Pues ponedle más aceite en los bíceps que nos jugamos el Oscar!

Y aquellas bonitas ceremonias que yo contemplaba con emocionado recogimiento, con la edad y los disgustos, han quedado en ná. Poco más o menos como los premios Planeta.

Total, que he visto algunas.

Avatar. Algo no estoy entendiendo. A mí me pareció un cago de risa, porque cuando te aburrías y mirabas a tu acompañante, con esas gafas... Intentad besar con gafas 3D. Pero a le gente le gusta tannnnto y se deprimen porque no pueden ser azules y flacos... Reconozco que tiene un curro, pero... No voto.

Precious. Al salir me encontré con un amigo "Qué sufrir más gratuito, no?" "Ya te digo". No estamos preparados para sufrir tanto. Una desgracia peor que la anterior fotograma a fotograma. Que todo le pase a la misma persona es un poco excesivo. Gabourey Sidlble, la prota, está que se sale. Pero, no va a ser demasiado? No voto.

Up in the Air. Qué sosez, coño. No voto.

Malditos bastardos. Enorme. Me gustó la historia, los actores, las actrices, me lloré, me reí. Voto.

UP. Muyyyyy bonita. Pero por dios, la historia de los viejecitos te hace llorar a lagrimón y moqueo. Quién es el guionista? el mismo que el de Bambi? un sádico, hombre. Suerte que los niños no se enteran mucho de estas cosas, amor, muerte, pero a los adultos les deja un cuerpo... No la vuelvo a ver. Pero voto.

Voto por Campanella y Darín juntos, por La teta asustada, y por algunas de los Coen, voto por las palomitas y los besos con gafas 3D. Lo demás me da un poco igual.

Vaaaaale, Ernesto vota por District 9. Como no puede comer palomitas, jode.

Componer vs. Rimar

En el mundo de la canción hispánica hay grandes compositores, grandes rimadores y personajes que ni lo uno ni lo otro -y ahí voy- pero que se divierten bastante letreando. Quien me conoce sabe que mi criterio musical es, por decirlo finamente, una mierda; no obstante, y quizá por eso mismo, me gusta escuchar lo que dicen. Y hay letras que no. No!

Pocas personas me sorprenden tanto como Chenoa. Con todos mis respetos hacia su persona, trayectoria, etecé. Pero vamos a decirlo ya.

Amiga Chenoa. Que algo rime no significa que sea bueno. Démosle la vuelta. Cagarse en el concepto sólo para conseguir que rime... Aish...

PRACTICUM

. Ahora no quieres, un pedazo de alegría tienes
Ya no mires más atrás, adelante hay que tirar.

Pero, pero qué... Eso que has hecho con los infinitivos apesta bastante, pero es que luego Ya no mires más atrás, adelante hay que tirar...

Adelante hay que tirar? tronca? Adelante hay que tirar te lo has sacado de la manga y si cuela, cuela. Un poco de compasión.

. Me levanto muy temprano con café en mi mano

Con noticias que son rancias en mis circunstancias
¿Cómo hacer que todo cambie de color alrededor..?
mi preocupación.

En el mismo tema! Noticias que son rancias en mis circunstancias. Circunstancias lo tenías claro, ahí has ido a meterle la rima que sea y dios nos coja confesaos. Y la asonante alrededor-preocupación? Te deja dormir por las noches? Porque a mí me desvela un poco.

.Hoy tengo buenas noticias

despues de unos dias ha salido el sol
y tengo una primicia
mi vecina hoy por fin me saludó.

Ya. Que te animas con el cuarteto. Y que no tienes cómo acabar la canción y la tienes que entregar hoy. Pues le metes esta historia de la vecina y rimas primicia y noticia que es lo importante. Es que haces las cosas como si no te importaran los Derechos Humanos, mujer.

Es preocupante, Chenoa. Que te gusta rimar, no? Correcto, si es muy bonito, a Sabina también le gusta, pero le mete cierta elegancia y las cuela. Por qué? yo creo que es porque no se carga el contenido a mayor gloria del pareado facilón. Pero estas cosas no. Porfa. Que si estoy de buenas apago la radio y canturreo. Pero en los días malos... Esto me hiere un montón. Un montón, Chenoa, cielo.

Sí, sí que duele. Avisar es un detalle que te honra.

Y sí, sé que con este hachazo me estoy poniendo a tiro, máxime cuando acabo de colgar una rimilla y pueda parecer que. Y a lo mejor la equivocada soy yo, intentando meterle voltaje a todo. Sólo hay que ver desde dónde canta ella y desde dónde escribo yo. Ella está en mi radio, pero me juego la vida a que yo no estoy en su biblioteca. A lo mejor es todo más sencillo.

Si es así -adelante, nena-, desde el momento que asoman la cabeza por aquí mis sandeces os las podéis cargar, eh?. Para qué están los amigos.